-Всегда к вашим услугам, Роман Геннадьевич, - едва ли не пропел вежливый работник ресторана.
-Видишь, как уважают? - Усмехнулся Роман как только официант отошел от стола. Потому что для них я страх и сила! Если хочешь иметь такое же влияние на людей, Саня, присоединяйся ко мне. Вместе, мы таких дел наворотим. Только держись! Ладно, я немного запачкан криминалом, но ты ведь чист, аки слеза младенца. Хочешь губернатором стать? Помогу! Свои люди в высших эшелонах власти нам – в-о-о, как необходимы!
-Да ты что, Рома, - Медведев покраснел. Политика, это ведь не война, где все просто и конкретно. Там в Чечне хоть знаешь где твой враг, а тут?…
-А где там твой враг? - Язвительно спросил Роман. Там ведь тоже не все так просто! Днем вроде бы все хорошо, все мирные жители, а ночью что?
-А ночью мы долбим по всему, что движется и шевелится, рубанул рукой Медведев. - И тем не менее, там все равно намного проще, загорелся Александр. Алкоголь понемногу давал о себе знать.
-Саша, ты бы покушал, - озабоченно посмотрела Людмила на мужа. Водка ведь не вода…
-Знаю, Люда, знаю, перебил жену Медведев. Такой уж у нас мужской разговор. Когда входим в азарт трудно остановиться.
-Винца не желаешь? - Роман наполнил свой бокал вином с запахом черных гроздьев знаменитых грузинских виноградников, в котором набухали и тут же лопались розовые пузырьки.
-Ну что? Роман занес горлышко винной бутылки над рюмкой Медведева.
-Нет, Рома. Я пил водку, поэтому не в моих правилах мешать сорокоградусную с вином или пивом. Не знаю как ты, но я после такой мешанины, страдаю головными болями.
-Хорошо, как знаешь. - Роман поставил бутылку "Талисмана" на стол и поднял бокал.
-За твое возвращение домой Саня. Твое здоровье! - Чокнувшись, они выпили. После чего уже не торопясь, принялись за еду. Немного перекусив, Роман достал из кармана пачку сигарет и щелкнув дорогой зажигалкой, закурил. Кстати, - неожиданно вступил в разговор Роман. - Сейчас забавный случай вспомнил. В моем доме сосед-татарин живет. Так вот. Недавно подъезжаю я к своему подъезду и вижу такую картину. Мустафа идет впереди, руки в кармане. Позади его жена, Гуля. В обеих руках по тяжелой сумке, аж гнется бедная под такой тяжестью. Я ему кричу : Мустафа! Ты, почему жене не поможешь? А он мне в ответ смеется.
-Так ведь я татарин! Нам не положено. Я ведь к чему это? Вера у них такая. Бабы в чадре ходят или платках. Прав имеют мизер, а уж работы по самую завязку. Ты вот когда-нибудь задумывался, почему в мусульманских странах акромя поэтов и писателей, ни одного выдающегося ученого не было? Который подобно христианину, Нобелевскую премию получил бы? А художники? И этого добра у них не водится. Знаешь почему? Аллах не разрешает человеческий лик изображать! Вот и рисуют они то квадратики, то треугольники…